Ti scrissi una volta: “Non ho più voglia di me. Ho ancora voglia di te. Ho avuto tempo, non ho più tempo, ho avuto te, non ti ho più. Ti voglio ancora”. Poi spensi la luce. Ci ritrovammo. Ci avvicinavamo a grandi passi alla gioia. La gioia però continuava con passi più grandi a spostarsi divertita fino a che non si perse in un sentiero scavato tra di noi, a spezzare la nostra figura gommosa d’ombra unica sulle strade. Ci perdemmo ancora. Ci incontrammo altre cento volte. Quella successiva, cademmo insieme su petali d’angoscia: avevamo mille anni. Avevamo avuto tempo, non ne avevamo più, ci eravamo avuti, non eravamo più nostri. “Nella vita successiva” – ci lasciammo detto. Morimmo per sempre. La Terra continuò a girare per un po’, poi si spense la luce.