Il Fintocolto saluta ufficialmente la non-mirabolante non-estate. La nostalgia è diretta, in realtà, principalmente alle estati precedenti, più leali da un punto di vista di sabbia e sole e bruciature sul naso e segni di dita bianchi sui fianchi rossi. Speriamo che almeno in autunno le foglie cadano dagli alberi senza fare troppe storie. Passi lo sparire delle mezze stagioni, ma se non è più possibile neanche godersi un po’ di sano malessere interiore da grigiore autunnale, allora ditemi viviamo proprio in tempi bui come diceva Brecht (sì, quello che sembra Tim Roth dai). Cribbio.